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«Curiosa forma tem Alberto Vaz da Silva de abeirar-se aqui de Sophia, em evocação intensa, dilectíssima e discreta. “Quem tiver ouvidos para ouvir […]”. A visão inaugural é a de um jardim. Ainda não se fala de livros, nem de versos, mas de uma adolescente num “maravilhoso jardim semi-abandonado e selvagem”, deslizando atrás do aroma “profundo, intenso, secreto, veludoso, insondável” que é a alma do mundo e a nossa própria. Quando Sophia, recuperando a memória desse lugar, escrever que “o corpo de Alexandre daMacedónia era, por sua natureza, aromático”, certamente re-corda e a-corda.Os jardins são, para a consciência, territórios de origem, patamares, cavidades maternais, propulsores de vertiginosa passagem.
A imagem do epílogo, por sua vez, é um traço do autor, a impressão do olhar perante Sophia que escreve, apenas isso: “Ali, naquela folha, arvorava o seu nome […]”. Detenho-me no modo exacto e, todavia, inesperado que Alberto Vaz da Silva propõe para enunciar, ou anunciar, o acto da escrita: “arvorava”. No princípio e no fim temos, assim, o jardim, pois a escrita é, ela também, singular forma de arborescência. A caligrafia é tatuagem orgânica, matéria com predicados vegetais: linha indivisa, ramificada, que se multiplica desde as raízes até ao alto (ou desde o alto até às raízes, como ensina a Cabala). Escrever mantém uma equivalência misteriosa com o arborescer.
Este é, se quisermos, um livro sobre jardins. Os que nos precedem, os que formam sem sabermos a nossa alma e os seus declives, os que silenciosamente se avistam nas várias formas de grafia, desde aquela que cintila na vastidão silenciosa dos céus (e que também nos pertence), à nossa grafia íntima, feita de arranhões, de registos digitais, de textos, crateras.» José Tolentino Mendonça, Posfácio
